IMAGES A DIRE LE TEMPS...

Le temps est à la  bruine, aux grains. Instants qui de toutes parts accourent. Il tempête dans le cœur d'un homme ;  coups de temps rudes, à figer la détresse et la désolation, la longue traîne  de l'écume soufflée  en - volées d'embruns.  Lumineuses, translucides apparitions.

Le grand ballet des lames virides  divague. Chaos complaisant de la nature animée de toute chose, en esprit. L’aventure vague silencieusement dans ce jeu de rôles cosmiques, s’empare furtivement de la partition harmonieuse des éléments, de l'ordonnancement  sibyllin des saisons. Fresque onirique  où tout se meut, exalte ! Il me semble participer des actes d’une symphonie marine. Etancher  généreusement sa soif de grands espaces. Se rendre  à la source des mots fluides. Pensées en mer, un eau-delà des - illusions, un peu plus près des ciels ...

Dans la déliquescence des temps modernes, Anthropocène et sa nouvelle grille sonnent le tocsin, ont décollé.  Comment,  où et quand  s'illusionner désormais, s'approprier encore  les  stupéfiantes cosmogonies que la souvenance commune réfugie, aujourd'hui délaissée et dévoyée,  pour solde de tout compte, au nom du chiffre et  du rendement exclusifs...

 La mer pleut de lourdes larmes. Les vents contraires  se rappelent au  sanglot d'un vague à l'âme, de l'exil, de l'espérance. Inaccessibles printemps.

Dans la tourmente obscure et humide, un champ de crêtes  albâtre ondule, revient aussitôt dans le jour diaphane.  Destination prisée que  mes folies empruntent. Je vagabonde en parcourant les pentes fluides de l'évasion. Echappée  lumineuse que l'expression libre et  la gestuelle  du marin parent de fantaisies au gré de ses jeux nautiques.
A  Tramuntana  roule ses volutes glacées. La Bora impétueuse esquisse sur la Grande Bleue, vers l'Orient, la Mer Noire,  les affres, les tourments   que les  Carpates, les Balkans, la vallée de la Beka lui confient.

Contrées meurtries et asservies  survivant sous l'emprise de  régimes hybrides et  ignominieux. La forfaiture a des  relents de conquêtes et de compromis hideux. Goran Bregovic fredonne au fil de l’eau, de la bise, des accords  du  Bouzouki, le chant de la pluie et du chagrin…

Le gros temps  me concède parfois quelques soupçons de lumière et d'espoir,  ces percées de ciels auxquelles on aimerait encore croire ! Mais d'entre l’oubli encore  tiède,  la compassion, l'on  ressent  toujours dans le monde la souffrance et la peine...

Quelques timides regrets ensoleillés, illusions que l'on égrène au chapelet des habitudes marquant à jamais l'aube et le crépuscule  d'affects  incessants...

Combien de destinées  inutilement fauchées,   perpétuellement recommencées   abondent la moisson des pouvoirs ? Fatalité,  fautes irrémissibles et cruelles  blessent  l'humanité,  entravent  et enténèbrent  toujours l'horizon ...

L’air froid s'attarde, s'abat lourdement, gagne le cours d’un temps pesant, douloureusement  grevé, exposé. La vie,  tant d' ailleurs plongent  dans le noir. Innombrables, inaccessibles  possibles.  L’imaginaire parfois naufrage au royaume de la torture  que dirigent les tyrans ! 

Emaux,  joyaux :  l'eau  transmuée fonde mes étoiles. Une île  consacre l’autre multitude et ses hasards heureux. Et je dérive ainsi, oscille  entre les deux mondes de l'opulence et de l’adversité implacable ; je vogue, témoin impuissant de la simultanéité des époques que le désordre  cloisonne. Le bonheur sur la terre est si fragile, j'ai froid.

Les plaintes du vent vont et viennent, sourdent de  la longue monodie de la mer gonflée d’amertume. Echo  lancinant des mondes dont les  portes claquent sur le néant. La vie  y est jetée en pâture. L'existence confine  à l'insignifiance aléatoire, à la dérision  que les sociétés du dénigrement brident d'un code barre…

Les oiseaux de mer, les grands migrateurs  chutent  dans un ciel  endeuillé, cinglent vers l'îlot de la dernière chance où ils  sont abattus ; fortunes de mer.

A la  liberté des grands espaces qui ne se monnaie pas  et qu'ils partagent jusqu'au terme de l'envol :  la réclusion létale des  temps modernes ! Dans la prison des foules, l'on ne discute pas davantage sa cage. Se livrer à  l'éloge de la fuite  dès lors que l'on reconnaît à la liberté ses gages de dignité et de vérité. Le littoral défiguré ne peut plus regarder plus la mer.

La trahison vénale des masses ne mérite guère que l’on s’y attarde. Espoir galvaudé. Le métal jaune règne. Le discours sonne faux, tue l'authenticité... Quelques pensées, un  regard, un titre lu en première page  dévoilent les  termes d'un vil échange.

Comme un  plain-chant,  élevé au diapason de la promesse de l’hiver, qui  se démarque du  tempo affligé et  plaintif de l’air et de l’eau souillés. Une frénésie désemparée  sourd du tréfonds de l'artifice. Les saisons capitulent. Des lambeaux de vie errent  sur la grande  fresque de l’oubli, se réfugient dans le labyrinthe  de la mémoire blessée. Long, improbable  décours. 

Il pleut des gouttes de sang. Une  île et son évanescente beauté  tarissent. Le feu  fige dans l'horreur  l'argile des monts. Les chemins de la transhumance  se perdent. La mémoire sombre  dans le gouffre de l'éphémère. Il gèle à l'intime  des coeurs  blessés.  Barbarie et fatalité convergent vers les contrées déjà dévastées.

L'ère du temps est aux tonnerres de feu. Il grêle :  éclats de béton et  d’acier ; plaies  béantes d’un univers de sang  et de chair sous les roue.  

Comme il est doux de parcourir la fluxion  des eaux sublimées. Je suis du  voyage du vent aux parfums de liberté, ultramarins, que je pensais à toujours solennels ! 

La vie, la mort, le jeu,  la violence, l'extase fusent dans l’allégresse et la tristesse qui nous sont mesurées... Dédales d’un temps jour après jour perdu, gagné, irrémédiablement marqué. 

En ces lieux d’extrême dénouement,

les limites de la conscience s'entent au sein nourricier de la mer. Dans la complétude existentielle des grands espaces, je vire aux illusions qui régénèrent. Quant aux rappels incessants à la réalité infinitésimale dont je fais l'objet,  inéluctablement, que je suive fidèlement  le  cap des réminiscences, des renaissances.

Comme une hypothèse, un souvenir, un  humble vœu :  j'erre et demeure ! Passager d'un  jour de pluie qui m’absorbe et m’entraîne au plus profond des choses, je parcours quelques pans  d'éternité, un  passé durable. Le devenir des mondes, la vie que je ne vois plus passer et  qui m'est étrangère, qui m'échappe, tout cela m'affecte et lancine.

2 ème Ecriture le 27.04.2012

En cours de rédaction à partir de ce brouillon infecte 

24.10.2019

3 ème Ecriture, le 10 Février 2023 - En cours  d'élaguage