LA POESIE ! ANDRE LAUDE ...

Oeuvre / Gérald BLONCOURT 

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Plus que jamais la poésie est urgente. Vitale comme le pain et le vin.

Nécessaire comme la pluie et le soleil, les néons et les nuits polaires.

A l’heure où s’effondre définitivement le rêve révolutionnaire nourri

d’octobre 17, à l’heure où l’abjecte massification, l’uniformisation dans le

pire médiocre s’accélèrent, à l’heure où en dépit de certaines apparences, la

« liberté » de l’individu - fondement incontournable de toute civilisation rétrécit, à l’heure où les politiques s’épuisent, où les tyranneaux prolifèrent,

où les nationalismes, les intégrismes se réveillent, où la pauvreté enflamme

les têtes autant que les slogans stupides et simplistes, la poésie est, d’abord et avant tout, une « arme miraculeuse » (Aimé Césaire) pour la Résistance. Totale.

Irrécupérable. Sur tous les fronts.

Résistance contre ce qui endeuille l’être, souille, mutile, brise, l’élan

de l’individu vers le « Champ des possibles », l’immense continent de la Vie

encore inconnu, qui attend son Christophe Colomb. La poésie ne relève pas

des dogmes établis. Elle est cet outil pour l’homme qui lui permet de prendre la mesure de sa non-finitude, de sa majesté et de son mystère émouvant et inépuisable. Elle est le vent qui le pousse dans le dos dans sa marche à l’étoile, l’éclair qui l’arrache à l’humus pour le projeter à hauteur d’astres de plomb et de feu.

Langages, étranges copulations de mots, bouleversements de syntaxes,

volontés de dialogue, énoncés du monde sensible, fouillements des ténèbres, cris d’amour, d’humour surtout « noir », enracinements dans l’errance, la glèbe ou la « big city », explosions de désespoir qui s’ouvre curieusement sur quelque innommable espérance, la poésie est aussi, dans sa plus haute condensation, germination, acte.

Acte qui implique que tout poète authentique, fut-il élégiaque et soumis

aux subtils secrets métaphysiques, est un réfractaire, un vrai outlaw, Hölderlin, Rimbaud, Maïakovski même combat ! Poètes Solitaires. Poètes Solidaires.

Jusqu’au revolver, la jambe pourrie, la raison « saccagée ».

La poésie est ce dont l’homme - même s’il l’ignore ou feint de l’ignorer - a le plus besoin pour tracer au flanc du monde la cicatrice de sa dignité. La

poésie : un vertige permanent entre la lune et le gibet.

Sans Poésie – libre, follement libre – l’univers serait boule morte. La

poésie aux lèvres rouges : la potion magique pour guérir, peut-être, l’angoisse électrique de l’inconnu qui écrivit une certaine heure de fièvre sur les murs de Mai 1968 : « Y a t-il une vie avant la mort ? » 

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ANDRE LAUDE

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